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lyrics
Cramer l’instant, le temps de relever la tête, de piquer dans l’assiette, mieux que boycotter la fête. Vu l’état de nos pensées, de nos foies, de nos panses,
De nos comptes en banque, on peut détourner la recette.
Peut-être bien libérer la bête, savourer ce qu’il nous reste, faire le compte de ce qui nous manque. Je parle pas des merdes qu’on nous vend, ni même des miettes qu’on nous laisse.
Y a des baffes qui se perdent, nous on veut vivre dignement. Il nous faut la lune sinon rien.
C’est mort, on le sait pertinemment. Moi je fais du rap fin de course, mes potes en redemandent.
Je rappe pas les berlines allemandes, mais pour mettre des chicanes aux salopards qui nous mentent. On va accroître nos dettes, faire sauter la banque avant de relever nos manches.
Décidons que la nuit est belle. Versons un peu d’alcool, hommage à ceux qui nous manquent.
Ma tête est malade, parle à mon ventre. Pour me mettre à la diète, faudra me mettre à l’amende.
Yo, fais-moi boire jusqu’à plus froid. Viens, brise la flasque.
Pour mes crève la poisse, c’est la trêve d’un soir, ou l’affaire d’une heure pour que refoulé sorte.
Ce n’est que l’effet d’un sort.
Fais-moi bédave jusqu’à plus faim. Viens, qu’on annule demain.
Et puis demain j’assume, même le réveil brutal, et nos gueules à la une si par hasard c’est le drame. J’ai passé l’âge d’être sage.
Si c’est foutu, fais-toi plèse. Fais-toi plèse, sinon c’est foutu.
Sentence ponctuée de trois points de suture. J’ai perdu de vue la trotteuse et sa course.
Demain c’est loin, l’ivresse est sourde. Ça met beaucoup d’application à faire n’imp’.
Je nous souhaite de le faire mieux, vraiment pas d’en faire moins.
Découvrir tout l’intérêt de la trentaine, quand tes habits de deuil deviennent tes habits de fête.
Yo, va contenir l’amertume dans un verre d’alcool pur... On peut se louper, bien sûr.
Moi je m’approche, et je me méfie du bar. Les seuls moyens du bord nous foutent border-line, bordel. Mais la bête nous surveille. Ça va devenir un enjeu que nos fêtes nous survivent.
Nos feux de joie, même nos débrouilles dérisoires, je te jure : on m’annonce leur fin au journal. Croyez pas nos rages à la morgue, le cadavre bouge encore et n’a pas fini de mordre.
Toutes les rues ne sont pas encore mortes. N’insultez pas la foule, plein de gravats dans la zone.
Yo, fais-moi boire jusqu’à plus froid. Viens, brise la flasque.
Pour mes crève la poisse, c’est la trêve d’un soir, ou l’affaire d’une heure pour que refoulé sorte.
Ce n’est que l’effet d’un sort.
Fais-moi bédave jusqu’à plus faim. Viens, qu’on annule demain.
Et puis demain j’assume, même le réveil brutal, et nos gueules à la une si par hasard c’est le drame. J’ai passé l’âge d’être sage.
credits
from sur terre,
released May 23, 2015
Instru : Cerna
